Ce ne sont pas mes petits enfants qui me vieillissent.
Ce sont ces vieilles dames oubliées chaque début d’année ; C’est cette pierre dressée sur le bord d’une allée ; C’est un printemps sans fleur pour colorer ma peine ; c’est une nuit étoilée aveuglée de lumières. C’est le ciel en larmes pour des hommes sans âmes, C’est ce mépris pesant qui alourdit les coeurs ; C’est ma colère rentrée et ma naïveté…
Il me reste alors ces sourires innocents dessinés par les miens.